Cugetările Sărmanului Bionis

Sterie Ciumetti
Incorect Politic
Martie 12, 2019

Cugetările Sărmanului Bionis

de Bulă Alui Ghiuri

 

Ah! Minciuna cea spurcată mi-a umplut din nou ecranul.
Dăi cu una, dăi cu alta, dăi cu morții, cu toptanul,
Iar mucoasa lumânare, sfârâind, ce să mai zică?
C-a ieșit o ordonanță, de urgență: Curge! Pică!
Exact șase milioane! Unul nu lipsește, Coane!
Or fi puși tunși cu milimetrul? Ori cu tonele de toane?
Uh da frig-îi. S-a răcit de-acum pământul.
Oare ce s-a întâmplat? Cine-ncalcă Tabla Legii?
Cine fluieră-n biserici? Cine-ncalcă Legământul?

Un regat pentru-o țigară? Dau un Auschwitz, din caier.
La așa mitocănime, ce mai contează un fraier.?
Dau Academia toată, scriitori de trei parale,
Celebrități, redingotă, mincinoșii cot la cotă,
Patrioții, virtuoșii, ctitori de Sov-Rom-Americi,
Ne-au pus lanțuri și cătușe. Musai este să te-mpiedici!
Tot călcând din groapă-n groapă, am ajuns de râsul lumii,
Ne scuipă chiar și Țiganii, cloncănim orbeți. Ca unii!
De-ar veni odată moartea! îi mai rău cu căpcăunii,

Ce dup-atâta iubire au ajuns la ura urii,
Ne-au pus mințile pe moațe, creierii pe bigudiuri,
Prezervative pe spirit cu acrobații pe schiuri,
De nu te mai poți măi frate ușura într-o pădure
Făr’ să vină satelitu, să te cure, să ți-l fure.
Pe-unde dracu să mai ieși, când nu poți nici să te beși?
Toți vorbim limbă de lemn. Sapa-i și ea tot de lemn,
Parlamentul? Un bordel! Guvernul? Numai aleși!
Toți O.K. Toți cu mon cher. Toți o bandă de cașer.

Unii urlă prin ziare, că ei cred in holocoaste,
Că sunt cușer, pe procente, politically correct,
Iubesc popoul ales, rendez-vous exact pe rect,
Cemai! Sex civilizat! Tuns, bărbierit și frezat,
La acele Academii de științi, a zânei Vineri,
Unde-acum se pedalează, din tineri în si mai tineri,
Unde Iadul și-a pus Talpa. Că Dracu-i amorezat,
De biserica-i mirească, de clerul cel mai spurcat,
De-un popor ce-a fost odată. De la turmă, ce să ceri?

Dar motanul toarce-n sobă, visând lumea de-altă dată,
Holocaust? Nici că-i pasă. Nu-i ca Gheorghe sau ca Ion,
Să-l ducă popa cu preșul. Duminica, la amvon!
Nu-i nici intelectual, văduvit de orice minte și lipsit de ideal.
E un hâtru, da de treabă, ce miaună – Mioaa! Mioaa!
Șoareci-l pasionează, dar i se rupe de șoa.
N-ar da pe ea o mustată, nici un fir din vârful cozii,
Poti să-l strângi chiar și cu ușa ori să-l ameninți cu boa,
Se fute-n ea de Psaltire, nu se-ncurcă cu nărozii.

Iar curcanii? Ce curcani! S-au învinețit pe bani.
Umblă țanțoși, Bucureștiul…, creasta roșiatică,
Cloncănesc a mulțumire, de-a dreptul șoatică.
Șase, șase milioane! – cloncăne cel mai vârtos.
Dar motanul se zbârlește. Mai să-l întoarcă pe dos:
-La ce școală-ai fost, bă Curcă? Asta-i matematică?
Ți-ai tăiat o genitală cam exantematică!
De-acum cată-ți de prepuț și lungeșteți-l cum îi ști,
Altfel iadul te mănâncă! Mortăciune-ntre cei vii!

De-ar fi-n lume numai curci, te-aș pune sulă-n harem,
Să-ți mai potolească ura. Să-ți scurteze din blestem..
Filosof de-ai fii, tot una. N-ai cum să ieși din sistem,
Cele șase milioane, propaganda, tura-vura,
Poti să te dai peste cap, să te freci cu-anafura,
Să te juri pe Tabla Legii, să cumperi chiar un sultan,
Să arunci cu milioane. Lumea-ți știe partitura!
Poți să cloncăni zi și noapte, spumege în tine ura!
Află astea de la mine, că-s cel mai Motan-motan!

Du-te Curcă-n Țara Sfântă, la templul ființei care
După chip și-asemănare v-a făcut bandiți de neam,
V-a pus salbă, cu mărgele, să frecați lumea cu ele,
V-a tăiat în punctul care nu-i chiar cel mai oarecare.
Habar n-ai ce-nseamnă asta. Vai de tine! Vai! Avraam!
Vai, ființe deturnate! V-ați pocit! Neam după neam!
Vă ocoșiți cu mărgele? Fute-vă Dracu cu ele,
Cloncăniți de-acum la stele. V-ați ratat, din neam în neam!
Ți-ai ieșit din pene, Curcă! Vai de tine! Vai! Haram!

 

Poezie trimisă de Bulă Alui Ghiuri în cadrul concursului de Parodii originale.